Cada mañana mi cama se queja fría cuando me marcho. Es temprano ,las agujas de todo reloj avanzan al ritmo de una tortuga. Los días en invierno son eternos,el cielo llora y nadie es capaz de consolarlo. Tu sonrisa se esconde;se resiste a salir. La jornada ha llegado a su fin;corres de vuelta a casa bajo el paraguas. En el ecuador de la semana y tú imaginando el viernes al atardecer en el bar de siempre o la madrugada de este sábado saboreando cada gota de brugal.